Le condamné à vivre

Je suis un bolide lancé à vive allure. Je vais contre le vent. Je le fends. Je le perce. Je sens sa gifle froide sur mes joues en feu. Dans mon habitacle les notes hurlent à m’arracher les tympans. Je traverse des paysages colorés qui éclaboussent ma pupille ravie. Le vert et le rouge, le jaune et le bleu se marient et m’inventent un décor unique. Je suis seul, infiniment et merveilleusement seul dans cet univers qui prend toutes les formes. Celle d’un arbre qui se dessine sur un fond de pastels orangées. Celle d’une maison à demi détruite d’où s’échappe un vol bruissant d’oiseaux. Celle d’un ruminant dont la majesté calme pèse sur tout son paysage. Je ne suis pas libre. Non ! Je suis bien plus que cela. Je suis la liberté ! Et je file vers ma destinée, celle que je me suis choisi.

Un crissement. Un craquement. Un bruit lourd puis plus rien. Le silence. J’ouvre les yeux. Rêve ou cauchemar ? Illusion ou réalité ? Je ne sens pas le drap sur mes membres inanimés. Je ne sens pas l’aiguille qu’elle vient de planter dans mon bras. Je ne peux même plus déchirer le silence d’un cri. Seul mes yeux et mon index gauche me raccrochent encore à ce qu’ils appellent la vie. Je suis une masse morte, incapable de parler, encore moins de bouger. Mon corps ne répond plus, mais mon âme toute entière est sensible à ce nouveau vide.

Ils ont sauvé cette vie dont je ne voulais plus, et me voilà cloué sur un lit suppliant d’un battement de paupière le poison qui me rendra ma liberté. Cent fois déjà ils ont refusé. La voilà donc ma punition. Pour avoir osé préférer la mort à la vie, je suis condamné à cette prison, celle d’un corps que vous pansez, que vous langez, que vous lavez.

J’avais choisi un platane pour ultime demeure, et c’est ce lit d’hôpital que vous m’offrez pour cercueil.

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